Polillas de tela vieja
Volando
entre satín arcilloso
Polvo
de huesos
La
fuente de las supuraciones
Mi
valle atacado
Por
simientes de andrajos
El
ángel pasó
Y no
acarició mis mejillas
El
ángel pasó de largo
Y mis
muslos se opacaron
Sólo
en un cielo verde flotarán
Mis
alas
De tul envejecido
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